La Fuga de su Esposa Prisionera romance Capítulo 135

Zulema hablaba con una voz alta, y sus manos temblaban incontrolablemente, provocando que el filo del cuchillo dejara un fino rasguño en su cuello.

No era profundo, pero sí lo suficiente para romper la piel y hacer que la sangre comenzara a brotar lentamente.

Esa herida dolía más que cualquier daño que pudiera sufrir Roque.

En ese momento, él sabía que ella había logrado castigarlo.

"Está bien, está bien, es mi culpa." Roque ya no podía pensar en nada más, sólo quería que ella soltara el cuchillo. "Todo es mi error, tú eres inocente. Zulema, ¡no hagas una locura!"

La mirada de Zulema era profunda; el miedo y la impotencia de él eran imposibles de fingir.

Así que... realmente había empezado a tener sentimientos por ella.

¿Cuándo había sucedido eso?

Ella no se había dado cuenta en lo absoluto.

"Podemos hablarlo todo con calma, acepto lo que pidas." Roque la miraba fijamente. "Lo que quieras, ¡te lo doy!"

"Quiero un hijo, quiero que viva sano y salvo dentro de mí, ¿puedes hacer eso?"

Roque se quedó en silencio.

Volver de la muerte... eso era imposible.

Zulema sonrió con tristeza: "Nunca pensé que algún día usaría mi propia vida para amenazarte, para castigarte. Cuando decías que me amabas, yo no te creía."

"No paro de ceder, solo quiero que mi hijo viva, un deseo tan humilde, y aun así quieres destruirlo con tus propias manos. Roque, nunca te perdonaré, ¡nunca!"

"Tienes tu manera de amarme, y yo tengo la mía para pisotear tu amor. Si te mato, solo la familia Malavé me enviará a la cárcel, cargando con un asesinato. Pero si muero..."

Las lágrimas de Zulema empezaron a caer lentamente por sus mejillas.

"Nunca podrás tenerme, tu amor siempre quedará en el vacío, nunca habrá otra Zulema en el mundo... Recordarás mi nombre por siempre, sin poder olvidarme, sin poder dejarme ir..."

Ella presionó el cuchillo contra la arteria principal de su cuello.

La sangre fluía rápidamente y abundantemente.

Ese color rojo vivo quemaba los ojos de Roque.

"No te mataré, no lo haré..." murmuró Zulema. "No es que no quiera, es que tu muerte no significa nada para mí. Roque, tú eres un demonio, mereces estar solo para siempre, ¡No mereces amor y mucho menos enamorarte de alguien! "

Al terminar de hablar, cerró los ojos y apretó con fuerza.

Una estocada más y todo terminaría.

Pero-

Zulema no sintió dolor.

Y su cuchillo no se movió ni un milímetro.

Al abrir los ojos, se dio cuenta de que...

¡Roque había atrapado el cuchillo con sus propias manos!

Lo sostuvo con tanta fuerza que le impidió dar el siguiente movimiento.

La sangre seguía cayendo mientras Roque no aflojaba su agarre.

"Roque, tú..."

Si seguía así, sus manos se arruinarían.

"Suelta el cuchillo." Roque gruñía. "Zulema, ¡no pienses en morir!"

"¡Eres tú quien debe soltar!"

Era un cuchillo, ¡y él lo sujetaba así, con sus propias manos!

Pero Roque parecía inmune al dolor, sosteniendo el filo con una mano mientras con la otra forzaba las manos de Zulema para arrebatarle el cuchillo.

El cuchillo estaba completamente teñido de sangre.

Él respiró aliviado.

Zulema se derrumbó lentamente, sentándose en la cama del hospital con los ojos rojos fijos en Roque.

"Por qué, por qué..." preguntó, "No puedo matarte, no puedo hacerlo, ¡ni siquiera tengo derecho a morir yo misma!"

Roque respondió: "Zulema, no puedes hacerlo porque también tienes sentimientos por mí."

"¡No! Es imposible que me enamore de un demonio como tú."

Ella negaba vehementemente, sacudiendo la cabeza, negándose a aceptarlo.

"Si realmente me odiaras, con esa oportunidad frente a ti, ya me habrías apuñalado sin dudar." Roque hablaba con calma. "Al mismo tiempo que me odias, también me amas."

"No, no puede ser, eso no es posible... ¡No entiendo lo que dices, Roque!"

Zulema se abrazó la cabeza, negándolo en voz alta.

Sus padres, por su culpa, uno estaba en prisión y el otro en el hospital.

Tenía un futuro brillante en su hermosa vida, pero gracias a él pasó dos años en un hospital psiquiátrico.

Y ahora, él había acabado con la vida de su hijo con sus propias manos...

¿Cómo podría ella enamorarse de semejante demonio?

Roque la miró con indiferencia y presionó el timbre de llamada: "Que venga el médico, por favor."

"Sí, Sr. Malavé."

Pronto, varios médicos y enfermeras entraron a la habitación.

Pero al ver la escena frente a ellos, todos quedaron boquiabiertos y con rostros llenos de asombro.

En la cama y en el suelo había huellas de sangre fresca.

Las sábanas y la colcha estaban teñidas de sangre.

Zulema, vestida con la bata del hospital, estaba empapada en sangre, y en su cuello se distinguía un corte fino que aún sangraba.

Pero lo más aterrador era que Roque tenía un cuchillo en la mano.

No sostenía el mango, sino la punta del cuchillo.

"Esto, esto..." tartamudeó el médico.

"Primero atiendan a ella", ordenó Roque. "¿Qué esperan?"

"Sí, claro..."

El médico finalmente reaccionó y se apresuró a vendar la herida de Zulema.

Aunque parecía que Zulema era la que más sangraba y la que estaba más aterrorizada, pálida y con una mirada vacía...

En realidad, era la que menos herida estaba.

La herida en su cuello era solo superficial, ni siquiera requería una gasa, solo un poco de medicamento para detener la hemorragia, y no tenía más heridas en el cuerpo.

Una vez que el médico terminó de atender a Zulema y se giró para ver a Roque...

"¡Dios mío!", exclamó el médico, "¡la herida es tan profunda!"

La palma de Roque estaba desgarrada, con la carne expuesta y en dos lugares... incluso se podían ver los huesos al descubierto.

Después de todo, había agarrado el cuchillo con la mano para evitar que Zulema se suicidara.

¡Qué fuerza se necesitaba para prevenir con éxito el suicidio!

Cuanto más fuerte era la fuerza, más apretaba, y el cuchillo cortaba más profundo.

"¿Por qué tanto alboroto?", dijo Roque sin ninguna expresión en su rostro. "Ven y trátame."

Mientras hablaba, aún miraba a Zulema, no quería asustarla.

En ese momento, solo sentía miedo y había olvidado completamente el dolor.

Ahora que la tensión había disminuido, no quería mostrar su dolor para evitar que Zulema se preocupara innecesariamente.

El médico, con una expresión seria, se arrodilló junto a Roque y comenzó a detener la sangre y a vendar la herida. En ese momento perdió mucha sangre .

Durante todo el proceso, Roque no gritó de dolor ni una sola vez.

Simplemente miraba ocasionalmente a Zulema.

Zulema estaba sentada en la cama, con la mirada perdida, sin saber en qué pensaba.

Media hora después, el médico suspiró aliviado: "Está bien, señor Malavé, durante este mes no puede tocarse las manos con agua. Y es mejor no levantar objetos pesados".

"De acuerdo", asintió él. "¿Ella cómo está?"

"La Sra. Malavé solo tiene una herida superficial... no es grave, no se preocupe."